Community Treffen

otlapinnow ♦ Januar 13, 2019 ♦ Hinterlasse einen Kommentar

Hoch oben hängt ein schwarzes Metallgerüst. Unter der Decke ein Stückchen Eiffelturm. Ein Stückchen Paris.

Scheinwerfer hängen daran. Rote, grüne, gelbe, blaue – scheußliche Farben, die alles in scheußliches Licht tauchen. Sie blinken abwechselnd zu wummernden Bässen, zerhacken das Geschehen auf der Tanzfläche zu einer zusammenhanglosen Diashow.

„Nirgendwo sonst kann man eine solche Ansammlung hässlicher Menschen sehen.“

Wie oft habe ich diesen Satz schon gehört! Woran liegt es? Wen stellen wir uns denn vor hinter dem PC? Wer sind denn die Autoren der Sätze, die uns immer wieder anziehen? Engel? Teufel? Die überirdische Weiblichkeit mit der Pfirsichhaut, die Gesellin feuchter Träume? Der mutige Held, kluger Beschützer und verwegener Drachentöter?

Kein Stückchen Paris. Nicht unter der Decke und nicht auf dem Boden.

Sind denn diese Internet-Comms tatsächlich Ansammlungen sozial isolierter, gehandicapter, psychisch deformierter, seelisch kranker Menschen? Es kann doch gar nicht sein, dass sie alle, alle hässlich sind – oder doch?

Gewiss. Mancher hat eine Behinderung und nicht wenige hier sind fett bis zur Unförmigkeit. Gewaltige Pyramiden auf kegelförmigen Säulen in lang wallenden Gewändern über schwarzen Hosen, deren gelegentlich hervorblitzende Oberschenkelfasson die Ungeheuerlichkeit des Hosenbundes erahnen lässt. Bäuche, die an aufeinander getürmte Michelin-Reifen erinnern, drohen herab zu rutschen. Und daneben Männlein, so klein, so dünn und spillerig, dass man versucht ist, ihnen über den Mund zu fahren, bevor sie ihn noch aufgemacht haben.

Eine außerordentliche Ansammlung menschlicher Hässlichkeit? Ich glaube, Menschen sehen so aus. Nicht viel anderes sehen wir beim Gang über die Hohe Straße. Es fällt uns nur nicht so auf. Wir betrachten sie nicht so aufmerksam. Wir haben auch keine Lust, sie kennen zu lernen.

Auf einem CT jedoch sind wir neugierig auf den Menschen, der zu dem Nick gehört, den wir schon lange kennen. Also schauen wir hin. Ganz genau. Doch was wir sehen, ist bestenfalls langweilig.

Es ist das RL, das Real Life, das berühmte, das mit seinen Springerstiefeln in unsere Vorstellungen tritt. Aber sind wir wirklich so dumm, naiv, sehnsuchtsvoll unseren Wünschen verfallen, dass wir immer wieder dem virtuellen Schein erliegen?

Oder sollte der Schein eher im Real Life zu finden sein?

Wenn wir uns Kunstwerke, Menschenbilder seit spätestens aus dem letzten Jahrhundert anschauen, sind die Portraitierten nicht sehr ähnlich dem Publikum auf einem CT? Sind das alles wirklich nur symbolische Studien – oder hatten die Maler den realistischeren Blick?

Immer noch ist es in der Architektur Mode, Konstruktionselemente nicht zu verkleiden. Die Ästhetik der ungeschminkten Wahrheit hängt hoch oben an der Decke. Und auf dem Boden? Wo ist sie, die ungeschminkte Ästhetik der menschlichen Natur?

Sie ist da. Selbstverständlich ist sie da. Wenn wir sie nicht sehen, liegt das an unseren Augen, die dermaßen verdorben sind von den Hässlichkeiten einer billigen Discountwarenwelt, dass wir erst wieder lernen müssen, die nicht käufliche Schönheit des Menschen zu erkennen. Den vorsichtigen Charme zu sehen, mit dem ein Koloss seine Körpermassen durch die Menge bewegt, die lebhaften, verschmitzen Augen in dem verkarsteten Gesicht.

Wer bist du, Mensch? Du siehst nicht so aus, als wärest du ganz neu auf dieser Welt. Hast du dich denn sehr verändert mit den Jahren? Kennst du noch das zarte kleine Mädchen, aus dem dein doch schon etwas abgehangener Leib entstanden ist? Wenn du kaum eine Treppe ohne Pause schaffst, erinnert dich auch mal was an den pickligen Schüler, dessen große Leidenschaft das Fußballspielen war? Du kennst ihn noch? Bist es gar selbst? Bist immer der geblieben, der du warst, hast Wissen und Erfahrung gesammelt, dich selbst aber nie verändert? Tja, dann – ist es dein Körper, der über die Tatsachen täuscht.

Die Schönheit eines Menschen liegt im Unveränderlichen, in dem, was man nicht sehen und anfassen kann, in seiner Persönlichkeit, seinem Denken und Empfinden. Wohl weil wir zuerst diese Schönheit erkannt haben, in den Buchstaben auf unserem Monitor, sind wir so enttäuscht von dem schwerfälligen, linkischen Leib, in dem dieser kecke, frische Geist wohnt.

Real Life oder Virtual Life – wer täuscht uns da eigentlich?

Winterabend

otlapinnow ♦ Januar 13, 2019 ♦ Hinterlasse einen Kommentar

„Und wenn schon. Wen interessiert’s?“

„Mich.“

„Ich könnte auch fortgehen. Jetzt gleich, sofort. Woanders hin. Amerika. Oder Marokko. Oder sonst wo hin. Egal, wo. Wo’s mir gerade gefällt.“

„Wenn sie dich ‚reinlassen.“

„Ach, hör‘ auf. Ich bin kein Deutscher. Weißt du, was ich bin? Weltbürger. Wir alle sind Weltbürger. Die Länder, die Nationalitäten, bedeutungslos. Das einzig Deutsche an mir ist der Pass.“

„Du brauchst ein Visum.“

„Ich kann überall hin, kann überall leben. Natürlich muss man sich anpassen, kann zum Beispiel in solchen Ländern nicht halb nackt ‚rumlaufen, wie das so viele Touristen machen. Das ist schon lange her, vielleicht vor zwanzig Jahren: wir waren in Italien, kleinere Stadt, fast ein Dorf. Es war heiß, und ein paar Frauen, die zu uns gestoßen waren, zogen sich aus bis auf den Slip und sonnten sich in einem kleinen Park. Da kamen ein paar junge Männer, die Frauen dachten wohl, jetzt gibt’s Spaß, jetzt werden sie angesprochen und bewundert, aber nichts da, die haben sie mit Steinen beworfen. Recht hatten sie. Wenn die nicht von sich aus kapieren, dass man so was nicht überall machen kann, wenn die keine Rücksicht auf andere Kulturen nehmen können … ich habe nie Ärger bekommen, habe immer mit den Leuten gelebt.“

„Bist du sicher? Das habe ich schon viele sagen hören. Aber glaub‘ mir, in manche Gesellschaftsgruppen kommt man dort noch schwerer ‚rein als bei uns.“

„Ich nicht. Ich habe immer Kontakt gefunden, bin immer gut aufgenommen worden. Und die Menschen sind ganz anders, nicht so engstirnig wie bei uns. Nimm zum Beispiel Haschisch. Wenn du da rauchst, das stört niemanden, denn das machen die selber auch.“

„Das würde ich so nicht sagen. Es ist das gleiche, wie bei uns mit den Trinkern. Es ist nicht verboten, aber es wird auch nicht akzeptiert, und der Haschisch-Raucher fliegt dort genau so ‚raus aus der Gesellschaft wie bei uns der Alkoholiker.“

„Stimmt doch gar nicht. Ich war selbst in einem kleinen Dorf in den marokkanischen Bergen. Wenn die abends von der Arbeit kamen, haben die alle geraucht. Das war einfach üblich und normal.“

„Meinst du, dass ein armseliges, einsames Dorf der Maßstab für eine ganze Gesellschaft ist? Ich weiß, solche Anschauungen sind sehr populär. Sie kommen von den Völkerkundlern, die sich mit Vorliebe die Armen, die Ungebildeten, die Unterschicht als ihre Forschungsobjekte heraussuchen, weil man an die leichter herankommt, denn zu den besseren Kreisen haben sie keinen Zutritt, die würden sich schön für die Zumutung bedanken, ihnen als Forschungsobjekt zu dienen. Aber die Hochkultur, das ist etwas ganz anderes. Sie ist es, nach der sich eine Gesellschaft orientiert und von der sie geprägt ist. Glaub‘ mir, es ist ein großer Unterschied, ob man die marokkanische Gesellschaft aus der Warte des Völkerkundlers betrachtet oder aus der des Islamwissenschaftlers. Und – so groß sind die Unterschiede zwischen den Menschen hier und dort nicht.“

„Ja. Es ist überall gleich. Überall die gleiche Scheiße. Überall sitzt eine Hand voll reicher Bonzen an der Macht und bestimmt die Geschicke, ohne Rücksicht auf Verluste. Vor zwanzig Jahren noch, da haben wir gekämpft, da sind wir auf die Straße gegangen, für den Sozialismus. Wir haben gehofft, die Verhältnisse zu ändern und es hat sich ja auch vieles geändert, damals. Aber jetzt? Es ist alles viel schlimmer geworden. Weltweit hat sich die Macht des Kapitals ausgebreitet, hat alles unter seine Kontrolle bekommen. Wo sind denn die Leute von damals? Es ist keiner mehr da, keiner sagt was, keiner protestiert, keiner geht mehr auf die Straße. Nein, es ist alles vergeblich. Ich mache mir keine Illusionen, sehe die Dinge so, wie sie sind. Ich bin’s leid.“

Camus. Camus. Camus.

„Ich weiß. Es war ein schönes Gefühl, an Demonstrationen teilzunehmen. Alle dachten das Gleiche, alle wollten das Selbe. Und doch waren es alles unterschiedliche Individuen, das hat man gerne übersehen. Aber es ist nicht so, dass keiner mehr da ist. Sie sind alle noch da. Erinnerst du dich an das ‚Arsch Huh‘ – Konzert auf dem Chlodwigplatz? Auf einmal waren sie alle da, und es war eine tolle Atmosphäre, nicht war?“

„Ja, das eine Mal. Aber ein Jahr später, bei der Veranstaltung vor der Synagoge, da waren es nur ein paar hundert Leute.“

„Na ja, mit einer Veranstaltung vor einer Synagoge ist nicht jeder einverstanden. Die Juden, das ist die eine Sache. Aber die andere Sache ist die, dass nicht alle, aber doch die meisten eng verbunden sind mit Israel. Und Israel hat das Land gestohlen, ist ein Fremdkörper, eine andere Kultur, die sich dort nur mit Gewalt halten kann. Dafür hat nicht jeder was übrig.“

„Und? Willst du sagen, sie hatten nicht Recht, nach allem, was ihnen geschehen ist?“

„Hier ist es ihnen geschehen, nicht dort. Ich habe auch mal so gedacht. Habe es in eine Rede für einen Araber hineingeschrieben, alles, Faschismus, Nationalsozialismus, Judenvernichtung, aber er wollte es nicht haben. Ich versuchte ihn zu überzeugen, wie wichtig das sei, welch‘ zentrale Bedeutung das habe, aber er wies es von sich. Er sagte: das ist eure Geschichte, nicht unsere. Was haben wir mit eurer Geschichte zu tun? Er hatte Recht. Wir denken immer noch ganz automatisch, dass wir der Nabel der Welt sind. Aber das sind wir nicht. Wir reden von zwei Weltkriegen. Dabei hat es nie einen Weltkrieg gegeben. Auf dem größten Teil der Erde ist damals nie eine Bombe gefallen, hat es nie Kämpfe gegeben, und wenn doch, so waren es fremde Truppen, die sich untereinander bekriegt haben. Auch einen Dritten Weltkrieg wird es nicht geben. In Europa war Krieg, und in Japan und in Fernost, aber für alle anderen Menschen war das, was dort passierte, völlig bedeutungslos. Es hat sie in ihrem alltäglichen Leben kaum berührt. Wenn du von der Welt und ihren Menschen sprichst, dann musst du die ganze Welt sehen, die ganze Menschheit. Obwohl die Menschen sich im Kern allüberall nicht sonderlich voneinander unterscheiden, leben die meisten doch in ganz anderen Kulturen, in ganz anderen Wirklichkeiten, haben ganz andere Vorstellungen und ganz andere Probleme. Deine Probleme sind nicht die Probleme der ganzen Welt, denn die meisten Menschen haben sie nicht. Also sind sie nicht so ungeheuer groß und wichtig, wie du vielleicht glaubst. Das musst du auch sehen. – Du sagst, alle Proteste und Demonstrationen seien vergeblich gewesen. Denk‘ mal an Iran. 1905 kam es zur konstitutionellen Revolution. Und es kamen die Ölgesellschaften und ein neues Schah-Regime. 1951 kam Mossadegh und verstaatlichte die Ölindustrie, und es kam ein CIA – Putsch. Dann die Revolution, und es kam Chomeini. So lange schon kämpfen die Iraner um Freiheit und Demokratie, und es geht immer weiter, weil das Leben weiter geht.“

„Und wenn es nicht weiter geht? Wer fragt danach? Wen interessiert’s? Ich war kaum aus der Schule, da habe ich mich in die Badewanne gesetzt und den Föhn ‚reingeschmissen. Aber – er prallte auf die Wasseroberfläche und sprang hoch. Ich schmiss ihn hinein, und er fiel nicht in’s Wasser, er prallte zurück … Ich war dann bei ’nem Psychologen. Wir haben uns sehr viel und lange unterhalten. Dann sagte er mir: sie sind manisch-depressiv. Schön. Und? Arzt sollte ich werden. Mein Vater wollte das unbedingt. Aber es war nicht das, was ich wollte. Also ging ich nach Berlin. Nach einem halben Jahr rief mich ein Freund an und sagte: Stell‘ dir vor, weißt du, wer gestorben ist? Das rätst du nie. Dein Psychologe, er hat Selbstmord begangen.“

„Ich weiß, was du meinst. In Wien hat’s sogar der Professor den Erstsemestern von der Kanzel verkündet: die meisten studieren Psychologie, weil sie hoffen, damit ihre eigenen Probleme zu lösen. Er war darüber ganz und gar nicht glücklich. Aber er hatte Recht. Es war nicht der einzige Grund für meinen Studienfachwechsel, ich hatte erkannt, dass es andere Fragen sind, die mich am Menschen interessieren, aber mit ein Grund war es, dass ich mir, als ich die Kommilitonen anschaute, sagte: da gehörst du nicht hin. Die Probleme, mit denen die sich herumschlagen, das sind nicht deine.“

„Seit der Sache mit dem Föhn habe ich an sich nichts mehr unternommen. Ich bin Sozialist geworden. Eine Frau habe ich auch kennen gelernt. Acht Jahre waren wir zusammen. Sie war auch Sozialistin. Wir haben uns so gut verstanden, wir haben das Gleiche gedacht, alles gemeinsam gewollt und gemacht, es war, als wenn es zwischen ihr und mir überhaupt keinen Unterschied gäbe. Ich konnte mir nicht vorstellen, dass es je anders sein könnte. Dann ist sie gegangen. Meinte, sie fühle sich nicht reif für eine feste Bindung. Ich habe mir so etwas überhaupt nicht vorstellen können. Wenn du überzeugt bist, dass das das Richtige für dich ist und dass das sein muss, sagte ich, und ließ sie gehen. Dann bin ich richtig ‚runtergekommen, bis ich mir gesagt habe, entweder, oder. Man hat mir die Lehre angeboten und ich habe sie gemacht, richtig gemacht, mit Abschluss, Gesellenbrief und allem. Seitdem arbeite ich, regelmäßig, jeden Tag. Aber dieses Wochenende, da habe ich gesoffen. Gestern saß ich im Bad und habe mir die Wanne angeschaut. Habe drei Stunden lang überlegt. Dann habe ich mich wieder voll laufen lassen, bis ich breit war. Und heute habe ich blau gemacht und weiter gesoffen. Ich habe nie blau gemacht, es ist das erste Mal, aber ich werde auch morgen blau machen. Erzähle mir nichts von wegen depressiv und so. Das ist dummes Geschwätz. Es ist was anderes. Ich habe meine Arbeit immer gern gemacht, aber die Arbeit, das Leben, es bedeutet mir einfach nichts mehr.“

„Es gibt solche Momente, wo man am liebsten die Brocken hinschmeißen möchte. Das kennt jeder, ich auch. Aber sag: was soll es dir denn bedeuten und warum bedeutet es dir nichts mehr?“

„Ich will, dass die Gesellschaft sich ändert. Dass die Menschen sich ändern. Dass sie nicht nur an sich selbst und an ihre Kohle denken, sondern menschlich miteinander umgehen, dass sie um sich schauen, dass sie sehen, da braucht einer was, hier zum Beispiel, dem können sie helfen, mit ganz einfachen Dingen. Ich habe nicht nur gearbeitet, sondern mich auf meiner Arbeitsstelle auch darum bemüht. Und ich habe durchaus hier und da etwas bewirken können. Aber wozu? Im Grundsatz ändert sich überhaupt nichts. Die anderen, die Mitarbeiter und Kollegen, die wollen nichts ändern, fallen stumpfsinnig immer wieder in ihren alten Trott zurück. Wie’s anderen geht, was die fühlen, das interessiert die gar nicht. Hauptsache, sie sind zufrieden. Das kotzt mich so an, in so einer Welt mag ich nicht leben.“

„Das musst du auch nicht. Bau‘ dir deine eigene Welt, das mache ich auch. Glaubst du, ich kann mich an einen Tisch setzten mit denen, die über das Leid anderer nur reden um herauszustreichen, um wieviel besser sie selbst doch sind oder die das Glück anderer mit blankem Neid betrachten und alles daran setzen, es zu zerstören, wenn sie können? Wer könnte mich zwingen, es ihnen gleich zu tun und mit ihnen zu leben? Ich tue es nicht. Sollen sie in ihrer Welt leben, wenn sie meinen, dass das das Richtige ist und dass sie darin glücklich und zufrieden sind. Ich baue mir meine eigene Welt, in der andere Maßstäbe gelten. Und du siehst, ich bin hier und nicht an irgendeinem Stammtisch in der Kneipe.“

„Rückzug. Und was ändert sich dadurch? Nichts.“

„Oh, doch. Du weißt, was sie immer sagen: so, wie sie, denken alle. Jeder will das gleiche, jeder hat die gleichen Interessen, die gleichen Prinzipien – oder auch keine. So, wie sie leben, leben alle anständigen, normalen Menschen. Alles andere ist Mumpitz, unnormal oder auch Vorspiegelung falscher Tatsachen in höchst persönlichem, eigennützigem Interesse. Das sind Allaussagen. Du weißt, welche Eigenschaft Allaussagen an sich haben: sie werden durch einen einzigen Umstand, der anders ist, widerlegt. Wenn ein Einziger sagt, nein, ich denke anders und handle anders, dann können sie nicht mehr sagen, dass alle so denken und handeln. Natürlich musst du damit rechnen, dass sie sauer sind, wenn du nein sagst, und dich angreifen. Aber das tut nichts zur Sache. Wesentlich ist, dass es nicht nur eine Möglichkeit gibt, als Mensch unter Menschen zu leben, sondern mehrere. Man hat die Wahl. Und mit der Wahl hat man auch die Verantwortung für das, was man tut. Du kannst es beweisen, durch die Tat. Wenn du dir das überlegst, du hast damit eine große Macht.“

„Tatsächlich interessiert es niemanden, wie ich lebe und was ich tue und ob ich überhaupt lebe. Und wenn ich weg bin, gibt es auch niemanden, der davon ernsthaft betroffen ist.“

„Das stimmt nicht. Ich zum Beispiel wäre davon betroffen.“

„Warum? Was sollte es dich kümmern?“

„Weil du ein Mensch bist, und weil ich ein Mensch bin. Darum betrifft es mich. Kennst du Hemingway’s ‚Wem die Stunde schlägt‘? Das Gedicht von John Dunne, das er seinem Roman voran gestellt hat? No man is an Iland, intire of it selfe und so weiter? ‚Any man’s death diminishes me, because I am involved in Mankinde; And therefore never send to know for whom the bell tolls; It tolls for thee.’“

„Ja. Ein wunderbares Gedicht. Und es ist wahr. Aber wer weiß das schon?“

„Die Wahrheit ist nicht davon abhängig, dass alle sie kennen und anerkennen. Jahrhundertelang haben die Menschen geglaubt, dass die Erde eine Scheibe ist, um die sich die Gestirne drehen. Sie haben es mit ihren eigenen Augen gesehen. Dann ist Einer gekommen und hat gesagt: nein, das ist falsch. Sie haben ihn erst mal angegriffen, versucht, ihn mundtot zu machen, die Mehrheit, und die Kirche, die ihre Macht gefährdet sah. Aber es war die Wahrheit, obwohl alle anderen es anders sahen. Die Wahrheit ist nicht demokratisch. Man kann über sie nicht mehrheitlich abstimmen. Darum ist es gleichgültig, ob andere sie anerkennen oder nicht.“

„Gut. Aber soll ich deswegen weiter leben? Immer weiter kämpfen? Irgendwann wird man müde. Dann wird man’s leid. Hemingway hat sich auch umgebracht.“

„Ja. Er hat’s nicht geschafft. Aber das Leben ist nicht nur Kampf und Mühsal. Das Leben ist schön. Schau‘ dich um, schau‘ dir diesen Baum an. Er ist schwarz und kahl. Aber es dauert nur noch wenige Wochen, dann ist der Schnee endgültig weg und seine Knospen brechen auf und er lebt und wächst und breitet sich aus. Wenn du müde bist, dann mach‘ die Augen auf und sieh. Und denk‘ an das, was du gesehen hast. Ich zum Beispiel kenne einen kleinen Campingplatz in Holland, beim Bauern. Abends, wenn alle schlafen, sitze ich dort immer noch ein Stündchen ganz allein vor dem Zelt. Dann erst gehe ich zum Waschraum, und auf dem Rückweg schau ich mich ein letztes Mal um, bevor ich schlafen gehe. Da gibt es immer wieder Momente … Es war eine wunderbare, klare Sommernacht. Mitten in den Feldern, ganz ruhig und still. Ich sah um mich, und es war wie in dem Gedicht von Eichendorff, ganz genau so: Es war, als hätt‘ der Himmel / die Erde still geküßt, / daß sie im Blütenschimmer / von ihm nun träumen müßt‘. // Die Luft ging durch die Felder, / die Ähren wogten sacht, / es rauschten leis die Wälder, / so sternklar war die Nacht. Wenn man so was in der Schule lernt, denkt man immer: mein Gott, was für’n Kitsch. So haben die Leute früher gedacht, zu Balduin Bählamms Zeiten, da haben sie so was in der Gartenlaube gelesen und sich schwärmerisch im Sessel gewiegt. Altmodisch, verstaubt. Heute wirkt das lächerlich. Wir sind Realisten. Heute sieht die Welt anders aus. Aber sie sieht nicht anders aus. Das Gedicht ist keine Idealisierung der Natur, kein Wunschtraum, sondern eine Beschreibung, eine exakte Beschreibung der Wirklichkeit. Genau so ist sie immer noch. Wir müssen nur die Augen aufmachen und sehen. Und wenn du es siehst, dann stehst du da und saugst den Anblick in dich hinein, bis in die letzte Zelle deines Körpers. Er prägt sich dir ein und lässt dich nie wieder los. Du kannst ihn nicht nur immer wieder und jederzeit heraufholen, du bist von ihm geprägt.“

„Du erstaunst mich. Ich hätte nie gedacht, dass du so was drauf hast.“

„Siehst du, man lernt immer wieder was Neues kennen.“

„Holland, ja da war ich früher auch. Zum Beispiel zu einem Open Air Konzert. Einfach auf dem Feld haben alle gelegen, eine große internationale Gemeinschaft, und wir alle haben uns verstanden, haben zugehört, friedlich und freundlich. Es war etwas außerhalb der Stadt. Ich war schon so’n bisschen angetörnt und hatte mir eben ’nen neuen Joint angesteckt, da kam mir ein Polizist entgegen. Damals war das in Holland noch nicht so mit dem Peace, das war noch verboten, und ich dachte, herrje, jetzt bist du fällig. Aber der Polizist, der hat überhaupt nichts gesagt. Hat mir nur gezeigt, wo’s zum Konzert geht. Mann, ich denk‘, jetzt geht’s wer weiß wohin, und der schaut mich einfach nur freundlich an …“

Das sind Haschisch-Erinnerungen, mein Junge. Das ist nicht dasselbe. Das ist nur ein chemisch hervorgerufenes Gefühl, das nichts mit der Wirklichkeit da draußen zu tun hat. Aber egal.

„… schön war’s. Aber jetzt? Jetzt gibt’s das nicht mehr. Die Gruppen gibt’s nicht mehr, die Künstler gibt’s nicht mehr – Bob Dylan, den wollte ich eigentlich noch überleben, ha, ha. Der Größte überhaupt, einfach phantastisch. Zu seiner letzten Tour sind wir natürlich hingefahren. Der Zug war rappelvoll. Alles Techno-Leute. Wollten zur Rave-Party nach Berlin. Überall Techno-Musik, nur Techno, auch in unserem Abteil. Schließlich haben wir gesagt: könnt ihr nicht mal abschalten? Wir wollen nämlich zu Bob Dylan. Da sind sie ‚raus gegangen. Das haben sie respektiert. Ich hab‘ sie alle gesehen, die Künstler, die Gruppen, aber es ist vorbei. Blowin‘ in the wind. Der Rest? Leere, Stumpfsinn. Warum soll ich mir das immer noch weiter antun?“

Du gibst dich immer noch nicht geschlagen? Du willst wirklich das Letzte? Gut. Wagen wir’s.

„Weil du ein Mensch bist. Es ist mir egal, was andere davon halten und ob es populär ist oder nicht, der Mensch ist immer noch was Besonderes, immer noch das Größte, mit nichts auf der Welt zu vergleichen. Schau dir noch mal diesen Baum an. Was ist es denn? Materie. Die ganze Welt ist weiter nichts als ein Haufen sich ständig bewegender, sich ständig verändernder Materie, sichtbar überhaupt nur dadurch, dass es etwas Festes gibt, etwas Beständiges, das trotz aller Veränderungen immer seine Form behält: Leben. Aber dies anschauen, es erkennen, sich damit auseinandersetzen, verstehen, das kann kein Lebewesen, das können nur wir. Damit zu leben, mit diesem Materiehaufen, das ist unsere Aufgabe. Es ist gleichgültig, was und wie dein persönliches Schicksal ist, dein Leben ist deine Aufgabe. Damit musst du fertig werden, als Mensch musst du damit fertig werden. Wenn du die Brocken hinschmeißt und aufgibst, dann hat die Materie den Geist überwunden, dann hat sie den Menschen in dir besiegt. Dann hast du versagt. Nicht als Person, als Individuum, als Mensch hast du versagt.“

„Und wenn ich versage? Wen interessiert’s“

„Dich.“

Aschermittwoch

otlapinnow ♦ März 5, 2014 ♦ Hinterlasse einen Kommentar

Wir leben so, und ihr lebt anders – und Berlin interessiert nicht, das ist hinter’m Ural.

Zu Grabe getragen haben wir das alte Jahr. In Köln ist Aschermittwoch Neujahr. Es beginnt, wenn man den Platz verlässt, auf dem der Nubbel gebrannt und alles mit genommen hat.

Der Tod? In Köln ist man nicht ganz so tot wie andernorts: “Ich ligg su jän bei üch, in Kölle em Jrav un rööf vun unge Kölle Alaaf” und dem Tünnes sein Gewissen mahnt ihn nicht wegen seiner Leber, sondern will “met suffe”. Und Anna trafen wir gestern auf dem Eierplätzchen, nach dem Südstadtzug. Die Kanüle noch in der Hand. Hat sich auf eigene Verantwortung für paar Stunden aus dem Krankenhaus entlassen; ganz ohne Zug, das geht nicht.

Bei uns sind schon Kinder geboren worden, wo die Eltern vom Ballsaal ins Krankenhaus fuhren und keine Zeit mehr zum Abschminken hatten.
Und wer gestorben ist, nimmt an der nächsten Session als Foto teil. Man darf den Tod nicht zu ernst nehmen.
Ernst nimmt man ihn, wenn einer den Tod eines anderen verschuldet hat. Wie den der beiden Jungs, die beim Einsturz des Stadtarchivs ums Leben kamen. Der 5. Jahrestag fiel 2014 auf den Rosenmontag. Das Loch liegt am Zugweg. Klar, dass man da Station macht.

Aschermittwoch beginnt der Frühling. Es ist ganz egal, ob er längst begonnen hat oder ob der Frost die knospenden Zweige noch gefangen hält.

“Der Riese hat wieder die Erde berührt und es wuchsen ihm neue Kräfte”. Die Stadt. Die Mitbürger. Ihre Herzlichkeit, ihre Freundlichkeit, ihre Großzügigkeit. Was sie zur wunderbarsten Stadt der Welt macht, obgleich man gerade bei den Umzügen wieder einmal fest stellt, wie hässlich sie doch ist. Fast alles war nach dem Krieg kaputt, man überlegte, sie aufzugeben – doch die Bürger kamen zurück, legal, illegal, scheißegal, und es musste gebaut werden. Schnell hoch gezogen, kreuz die quer, und wenn der Rat meckert, dann hängt man sich eben einen neuen Kallendrisser an die Fassade seines neuen Bunkers, diesmal von Mataré, neues Denkmal, kannste gucken, da, wo der alte hing, an dem zerstörten alten Haus, das wieder aufzubauen das Geld fehlt, genau gegenüber dem Fenster des Bürgermeisters. Aasch lecken.

Hässlich. Und dreckig. Und wunderbar.

Neujahr. Man sprüht Funken vor Kraft. Die Füße tun weh. Und der Rücken. Und die Arme und an den Fingern muss man beim Putzen auf die Blasen vom Trommeln aufpassen. Denn die Wohnung ist ein Schlachtfeld. Wie jedes Jahr.
Neujahr beginnt der Frühlingsputz, Dann lohnt er auch.

Karneval ist anstrengend. Die Märsche durch die Stadt. Die durchtanzten Nächte. Die schweren Hüte, Kostüme, Trommeln, die man schleppt.
Das schafft man. Das hält man durch. Und lebt trotzdem, und wie!
Der Kölner ist unverwüstlich; den kriegt man nicht klein.
Er sieht nicht danach aus.
Doch gehört das zu den tiefen Geheimnissen des Uralten.
Denn wir sind uralt. Das wissen wir immer.

Neues Jahr, neues Glück. Wir können das. Uns schafft keiner.

Und jetzt tun wir erst mal bisschen fasten. Bisschen. Nich übertreiben.
Wir lassen mal das Bier weg. Schmeckt sowieso nicht mehr, nach Karneval.
Warum? Weil wir so brav sind?
Nö. Weil wir’s können.

Geschichten aus dem anderen Deutschland

otlapinnow ♦ Februar 20, 2014 ♦ Ein Kommentar

Es ärgert mich maßlos, wenn alle Deutschen in einen Topf geworfen und zum notorischen Tätervolk erklärt werden. Und ich denke an 1968. Damals hatten wir im Westen abgeschlossen mit dem Nazi-Regime und mit der Elterngeneration, von denen die meisten irgendwie bräunlich waren. Abgeschlossen mit Willy Brandt, der nie Nazi war, der im Widerstand war, so, wie viele andere, ja, im Grunde sogar Adenauer. Es gab ein anderes Deutschland, hatte es immer gegeben. An das knüpften wir an, das war unseres, unsere Geschichte, unsere Tradition. Und unser Kampf: das freie, freundliche, weltoffene Deutschland, dafür wollten wir kämpfen. Nie wieder hieß, wir wollten unsere Macht als demokratische Bürger hüten und bewahren und uns nie wieder von jenem entstirnigen, provinziellen, größenwahnsinnigen Deutschland mit seinen bösen Märchen beherrschen lassen. Wir hatten die Macht und waren gesonnen, sie niemals wieder aus der Hand zu geben.

1968, das war für mich eine Befreiung. Denn das betretene Schweigen hörte auf, das mich immer dann umgab, wenn man sich die Familiengeschichte erzählte. Zum ersten Mal erlebte ich es in der Grundschule. Es war um den Volkstrauertag. Die Lehrerin erzählte tief betroffen und stockend fast von den Nazi-Gräueln, schaute uns dann ernsthaft an und sagte eindringlich: wir müssten uns klar machen, dass wir alle Schuld sind. Denn all unsere Eltern hätten mitgemacht, das dürften wir nie vergessen.

Nein.
Ich stand auf und sagte: ich nicht. Mein Vater ist nach Peru gegangen und als Krieg und all diese Gräuel passierten, saß er in Texas im Lager. Mein Vater hat nie in seinem Leben ein Gewehr in die Hand genommen, um damit auf Menschen zu schießen.

Es folgte ein Schweigen, das man mit Händen greifen konnte.
Die Lehrerin brach die Gedenkstunde übergangslos ab und begann mit dem normalen Unterricht.
Was war passiert? Ich ahnte den Zusammenhang: wenn alle Schuld sind, ist keiner Schuld, Dann kann man sonntags tief zerknirscht sein und ansonsten ganz normal weiter leben. Als der, der man immer war.
Aber wehe, es sind nicht alle Schuld. Dann muss man nämlich fragen: warum ich und nicht der? Was war anders?

Ich war nicht der einzige in der Klasse, der hier das große sonntägliche Gedenken durch sein pures Dasein störte. Da war noch ein Junge. Ein stiller, etwas dicklicher Außenseiter. Seine Eltern taten etwas Ungeheuerliches: sie zogen mit ihm in die DDR. Sie waren Kommunisten. Verfolgte des Nazi-Regimes, die Familie war teilweise im KZ gewesen, einige dort umgekommen. Er hatte einen ganz kurzen, sehr unpersönlichen Abschied in der Klasse: Kommunist und in die DDR, das war schlimmer als Nazi. Denn das waren ja angeblich alle gewesen.

Er war auf mich zugekommen nach meinem Nein zur Kollektivschuld. Er und seine Familie seien auch nicht schuld. Und ich ging auf ihn zu, als die Lehrerin gesagt hatte, er würde weg ziehen. Wohin zieht ihr denn? In die DDR. Warum nicht? Auch da kann man leben.
Doch als ich es ganz normal den Klassenkameraden erzählte, reagierten sie, als hätte er Lepra.

1968 brach diese Mauer. Die Jungen fragten, forschten, was habt ihr getan, warum, wieso habt ihr euch nicht gewehrt? Und warum haben andere sich gewehrt? Und Willy Brandt wurde Kanzler, obwohl die Rechten und ihr Tageblatt Bildzeitung ihn ob seines Widerstandes konstant Vaterlandsverräter nannten. Durch den Zulauf all dieser Jungen und durch das Brechen des Schweigens bekam das andere Deutschland die Mehrheit. Und in der öffentlichen Diskussion, die anhub, besiegt oder befreit, setzte sich das andere Deutschland durch: wir danken den Alliierten, denn sie haben uns vom Nazi-Regime befreit, unter dem wir sonst hätten leben müssen. Mit Brechts Kinderhymne machten wir uns ans politische Werk:

Anmut sparet nicht noch Mühe
Leidenschaft nicht noch Verstand
Daß ein gutes Deutschland blühe
Wie ein andres gutes Land

Daß die Völker nicht erbleichen
Wie vor einer Räuberin
Sondern ihre Hände reichen
Uns wie andern Völkern hin.

Und nicht über und nicht unter
Andern Völkern wolln wir sein
Von der See bis zu den Alpen
Von der Oder bis zum Rhein.

Und weil wir dies Land verbessern
Lieben und beschirmen wir’s
Und das liebste mag’s uns scheinen
So wie andern Völkern ihrs.

Mein Vater wurde 1908 geboren, in einem kleinen Mecklenburger Bauerndorf. Als jüngster; seine älteste Schwester war schon 22 bei seiner Geburt. Das Dorf war zu klein für die zahlreichen Nachkommen, also ging er, wie üblich und wie schon seine Schwester es zuvor tat, nach Hamburg. Und wurde Seemann. Die christliche Seefahrt. Zivil bis ins Mark. Sie hatte damals ihr eigenes Ethos. Kriegsschiffe, von denen hielt man sich fern. Die gehörten eigentlich gar nicht aufs friedliche Meer. Auf dem Meer kämpfte man mit den Naturgewalten, niemals gegen Menschen. Und Menschen waren alle. Ob schwarz, weiß, gelb oder braun, sie alle gehörten zu derselben Mannschaft, mit der man gemeinsam das Schiff über’s mal friedliche, mal tückische Meer steuerte. Und an den Häfen anlegte. Woermanns Ostafrika-Linie. Die meisten Menschen in den Häfen waren schwarz. Jo. Aber ansonsten auch nicht anders, als man selbst. Andere Kulturen, andere Lebensweise, spannend und interessant – und manchmal lustig. Mit diesen zahllosen Seefahrergeschichten bin ich aufgewachsen.

Und mit Geschichten aus der Studentenzeit. Denn als mein Vater genug Geld gespart hatte, studierte er in Hamburg auf Schiffsingenieur. Eine harte Zeit, denn es war die Weltwirtschaftskrise und niemand, der studierte, wusste, ob er mit seinem Studium jemals würde Geld verdienen können. Egal.

Die Studentenschaft war zweigeteilt: die einen waren Nazis, die anderen dagegen. Wortführer der Gegner waren die Kommunisten und unter ihnen etliche Juden; der Anführer war was ganz ‚Schlimmes‘: ein jüdischer Kommunist. Er kam davon, denn er wusste Bescheid und floh noch in der Nacht der Machtergreifung ins Ausland.

Der Krieg war zum großen Teil ein Sängerkrieg. Ähnlich, wie im Film Casablanca beschrieben: die Nazis stimmten ihre Lieder an – und die Gegner hielten dagegen. Exilanten hatten am Film mit gewirkt, die kannten sich aus. Ich lernte jede Menge alte Arbeiterlieder von meinem Vater, die damals die ‚Waffen‘ gewesen waren, insbesondere den Roten Wedding. „Drüben stehen die Faschisten – haut sie tot!“ – so war es damals umgedichtet worden und oft marschierte ich mit meinem Vater mit hoch gereckter Faust singend um den Esszimmertisch. Doch es blieb nicht immer beim lustigen Sängerkrieg. Strassers Schlägertruppen machten Hamburgs Straßen unsicher. Einmal war er hinein geraten in so eine Schlägerei zwischen Nazis und ihren Gegnern, vor allem Kommunisten, ein schreckliches Erlebnis, denn es gab Schwerverletzte, vielleicht sogar Tote. Wenn sein Urteil jemals unsicher gewesen sein sollte, seit dem Tag stand es fest: so etwas darf es nicht geben, das sind rechtlose Barbaren, die der Staat bekämpfen muss.

Mit vielen anderen glaubte er nach der Machtergreifung nicht, dass diese Barbaren sich lange würden halten können. Doch für die Juden wurde es übel, denn sie sollten ausgestoßen werden. Sah er nicht ein. Was geht ihn das an, wenn die Nazis keine Juden mögen? Wo haben die das Recht, sich in die Freundschaften der Bürger einzumischen? Sein Freundeskreis scherte sich also nicht drum. Juden sollen im Hörsaal getrennt von den anderen sitzen? Nö. Kommt nicht in Frage. Doch zunehmend setzte sich die Staatsmacht durch und die Juden mussten fort. Viele gingen ins Ausland, wobei manche sich nicht trauten, ihre Pässe bei der Behörde abzuholen. Kein Problem, holte sie eben ein anderer ab. Die meisten gingen in die Niederlande; bietet sich an für frisch gebackene Schiffsingenieure. Auch mal einer nach Übersee und einer nach Palästina. Davon erzählte mein Vater und ich glaubte lange Zeit, dass all seine Freunde und Studienkollegen davon gekommen seien. Erst spät, ich war schon erwachsen, fragte ich nach einem Namen: und wo ist der hin? „Der ist nach Berlin zu seinen Eltern gegangen. Das war falsch.“ – „Und dann?“ – „Weiß nicht. Nach Polen.“ Ich begriff. Er wollte es nicht wissen, weil er es wusste. Denn es war nicht irgend ein Jude aus der großen Menge der ermordeten Nazi-Opfer. Es war ein Freund, mit dem man gelebt, gelacht und gespaßt hatte. Sich den nun vom Elend zur Unkenntlichkeit entstellt hinter Stacheldraht vorzustellen oder gar wie Abfall verbrannt, das tut zu weh. Das martert den Kern des Menschlichen. Der Einzelne, mit dem man ein Stück seines Lebens geteilt hat, ist eben etwas ganz anderes, als eine Vielzahl anonymer Opfer, zu denen man keine Beziehung hatte.

Mein Vater fuhr als Schiffsingenieur wieder zur See. Alles war gut und die Nazis weit weg. Doch eine Tropenkrankheit fesselte ihn in Deutschland. In der Rekonvaleszenz stellte sich heraus, er konnte da nicht mehr leben. Die dort inzwischen herrschende Rechtlosigkeit machte ihn halb wahnsinnig, immer wieder geriet er mit ‚gut bürgerlichen‘ Nazi-Freunden aneinander, tobte, prügelte sich gar mit einem und seine Schwester erkannte, der muss fort. Sonst landet der noch sonstwo. Über ihre Beziehungen besorgte sie ihm Schiffspassage und Arbeitsplatz in Peru und an einem Morgen im August 1938 lief sein Schiff mit Kurs Lateinamerika aus. Gerade noch rechtzeitig, denn sie wurde auf’s Amt bestellt: mittags hatte die Gestapo an der Tür seiner verlassenen Wohnnung geklingelt.

Es war das Jahr, in dem die Juden zur Auswanderung gedrängt wurden und so waren denn auch die meisten Passagiere jüngere Juden. Solche, die in Lateinamerika einen Arbeitsplatz ergattern konnten oder zumindest eine Bürgschaft, denn einfach so konnte man dort nicht hin. Vorsichtig, denn das musste man sein, fragte der Steward, mit wem mein Vater denn seine Kabine teilen wolle, einem Südamerikaner oder einem jüdischen Kaufmann aus Berlin und ebenso vorsichtig antwortete er, das sei ihm egal, aber ein Europäer sei ihm lieber. Also zog er mit dem Berliner zusammen.

Fast nichts Politisches gibt sein Tagebuch her. Nur ein einziges Mal, als er sich beim Kapitän darüber beschwerte, dass der die Hakenkreuzfahne vor der Küste Lateinamerikas bei einer Schiffsbegegnung aufziehen ließ: das gehöre sich nicht nach Seerecht, da gehöre die deutsche Fahne hin. Tja, meinte der Kapitän, er habe aber strikte Anweisung, die Hakenkreuzfahne aufzuziehen. Könne er nichts machen.

Seinem Kapitän begegnete er wieder. Im Lager Kenedy in Texas. Er war dort Lagersprecher. Sein Schiff war zwei, drei Jahre später in Buenos Aires fest gehalten worden und nach paar Wochen war er samt Mannschaft in die USA verfrachtet worden.

Der erste Landgang in den Niederlanden muss eine Erlösung gewesen sein. Die deutschen Auswanderer – und es war völlig gleichgültig, wer von ihnen Jude war und wer nicht – saßen gemeinsam im Kaffee und streckten die Beine aus. Wieder in der Zivilisation! Sich wieder ganz normal unterhalten können, ohne beständig ängstlich darauf zu achten, wer was ist und wer was sagt! Es ist verständlich, warum das Tagebuch nichts Politisches enthält: sie gaben sich dem normalen Leben hin, alle, wie sie da waren, spielten Shuffleboard, flirteten und schmiedeten Zukunftspläne. Und verabschiedeten sich dann, einer nach dem anderen, nach der Durchfahrt durch den Panama-Kanal, an ihren Zielhäfen.

Peru. Lima. Die Stadt der Rosen. Sie nahm in liebevoll auf und mein Vater erwiederte diese Liebe zeitlebens. Indianertänze kamen zu unserem Familienrepertoire hinzu. Er war glücklich dort, verlobte sich und wollte für immer dort bleiben. Nazideutschland, das war weit weg. Ab und an unterhielt man sich darüber. Als die USA in den Krieg eintraten. Nun würden die Alliierten das Regime wohl bald besiegen und die Nazis vertreiben, diesen Schandfleck. Und – dann solle man Deutschland teilen. Zwischen Nord und Süd. Denn für ihn als Norddeutschen waren die Nazis aus dem Süden gekommen. Also besser weg damit. Der Sieg der Alliierten? Ich habe es nie anders gelernt und begriffen, denn als Befreiung. Und wenn bei gelegentlichen Besuchen der mütterlichen Verwandtschaft in der DDR die Beschwerde kam: „Ja, haben wir denn alleine den Krieg verloren?“ konnte ich das nicht nach vollziehen. Wieso verloren? Mensch, stellt euch mal vor, die wären nicht besiegt worden, die gäbe es immer noch! Das wäre doch furchtbar! Doch unter der unfreien sowjetischen Herrschaft wurde das anscheinend nicht so wahr genommen.

Das glückliche Leben in Peru zerbrach. Für die USA waren alle Deutschen Feinde. Auch die in Lateinamerika, obgleich diese Staaten überhaupt nicht im Krieg standen. Die fünfte Kolonne. Es mag sie gegeben haben, aber sie waren eine kleine Minderheit und die Mehrheit hatte keinerlei Kontakt zu ihnen. Die waren froh, den Nazis entkommen zu sein. Doch das interessierte die USA nicht. Die interessierte nur der Pass. Es interessierte sie nicht einmal, ob ein Deutscher Jude war. Und dass sie in unabhängigen Staaten lebten. Lateinamerika war ihr Hinterhof und wessen sie irgend habhaft werden konnten, den schnappten sie, setzten ihn in Sammelunterkünften fest und verfrachteten dann die ganze Gruppe per Schiff in die USA. Von der Westküste ging es dann weiter per Zug ins Deternierungslager. Für Deutsche ohne Familie war das Camp Kenedy, Texas. Warum? Weil sie gefährlich waren? Nein. Sie waren Handelsware. Festgehalten, um sie gegen gefangene und verletzte US-Soldaten auszutauschen. Das Auslaufen eines der ersten mit dieser Handelsware beladenen Schiffe wurde übrigens von amerikanischen Bürgerrechtlern verhindert: zur Handelsware gehörten auch deutsche Juden. Ja, die saßen ebenso als angeblich gefährliche 5. Kolonne der Nazis in Camp Kenedy. Es bedurfte einiger Anstrengungen, die US-Behörden davon zu überzeugen, dass deutsche Juden, auch die aus Lateinamerika, nicht in ein US-Internierungslager und schon gar nicht zum Austausch auf ein Schiff gehörten.

Das Lager (in den USA werden solche Lager übrigens stillschweigend zu den Konzentrationslagern gezählt, stillschweigend, weil peinlich) war eine traumatische Erfahrung für meinen Vater. Ich habe sie hier beschrieben. Wer die persönlichen Geschichten lesen sollte wird feststellen, anderen ging es genau so. Es verwundert nicht, dass etliche ehemalige Insassen oder ihre Nachkommen sich für die in Guantanamo Gefangenen einsetzten; sie wussten ja, wie es ist, wenn man ohne jedes Recht einfach aufgrund seines Passes oder irgend eines Zufalls hinter Wachtürmen und Stacheldraht festgehalten wird. Denn auch in Guantanamo waren die wenigsten Taliban-Kämpfer und vermutlich hielten sich die anderen Gefangenen von ihnen ebenso fern, wie die Häftlinge in Kenedy von den paar Nazis. Schlimm genug, achtlos mit ihnen gemeinsam inhaftiert zu sein.

Sie wollten fast alle repatriiert werden. Raus aus der Gefangenschaft, alles besser als das. Ewig konnte der Krieg ja nicht dauern und irgendwie würde man schon wieder zurück kommen nach Lateinamerika, wohin man derzeit nicht zurück durfte, auch, wenn man dort Frau und Kinder hatte. Mein Vater wurde spät repatriiert, 1944 erst, versehen mit einem Dokument, das ihn mit Berufung auf die Genfer Konvention unter einen gewissen Schutz stellte – und das vor allem verbot, ihn zu militärischen oder paramilitärischen Zwecken einzuziehen. Ein wertvolles Dokument, das er immer bei sich trug. Denn als die Nazis ihn zum Volkssturm einziehen wollten, weigerte er sich mit Berufung darauf. Sie nahmen ihn fest und drohten mit Erschießung, hatten aber genug Befürchtungen, ihn zum Oberkommandierenden außerhalb der Stadt zu fahren – der dann doch entschied, ihn laufen zu lassen. Zu Fuß natürlich. Zurück fahren war er nicht wert.

Repatriierte, denen man nichts kann, setzt man da ein, wo’s gefährlich ist: nach paar Wochen Ausbildung wurde er als Sicherheitsingenieur in die Magdeburger Fettchemie beordert, Aufgabe: dafür zu sorgen, dass den Magedburgern das Werk nicht unter Bombenangriffen um die Ohren flog. Na ja, da lernte er dann nochmal die Nazis kennen, die die Leitung des Werks hatten. Ihre Feigheit. Insbesondere bei den Angriffen im Januar 1945. Sie blieben mit ihren Familien in den Bunkern hocken, zitternd vor Angst und kein Verantwortlicher war dazu zu bewegen, mit hinaus zu gehen, Schäden zu begutachten, zu löschen, Anweisungen zu geben. Er tat’s mit seinen paar Leuten alleine – und schrieb danach seine abgrundtiefe Verachtung in sein Tagebuch. Ebenso ist die Verachtung heraus zu lesen, als französische Truppen unter General Lemaitre Magdeburg besetzten und dieser eine Abordnung der Bürger zu sprechen wünschte. Die, die mit der Verweigerung der Kapitulation  noch eine Woche zuvor einverstanden waren, schoben ihn nun vor: er sei doch polyglott und international erfahren, solle er doch mit dem General reden. General Lemaitre machte ihn für die paar Tage bis zum verabredeten Einmarsch der Russen zum Bürgermeister des Ostbezirks.

Mein Vater hatte sich nie über die Bombenangriffe beschwert, auch nicht, wenn sie zivile Behausungen trafen. Das war eben so im Krieg. Da musste man durch, zusehen zu überleben, denn der Krieg würde bald zuende sein. Und helfen. Nicht den Nazis. Sondern den Bürgern. Engagierte Ingenieure fanden sich zusammen, um trotz Krieg das wichtigste überhaupt zu tun: die beschädigten Wasserleitungen zu reparieren. Denn eine Großstadt ohne Trinkwasser, das war ein Albtraum. Die Nazis? Die kamen da nicht vor. Die hatten was anderes zu tun: volksstürmen. Sie hatten allerdings auch nichts dagegen, es war ihnen egal. In dem Chaos sollten die Ingenieure doch machen, was sie wollten. Kriegstauglich waren die eh nicht.

Es sind keine Helden- und Frontgeschichten, wie bei den anderen, mit denen ich aufgewachsen bin. Es sind Geschichten aus dem anderen Deutschland: vom Überleben, vom Retten, was zu retten ist, von humanen Pflichten, von der Zivilgesellschaft: ihrem Erhalt, ihrem Durchkommen. Die war braun? Na, wohl eher nicht (mehr). Sie waren verwirrt, hatten jeden Überblick verloren, lebten nur noch im Jetzt, in ihrer eigenen, auf wenige Quadratmeter zusammen geschrumpften Welt. Das würde schon wieder werden. Wenn die Nazis erst weg seien. Das Ende. Darauf hoffen sie alle jeden Tag. Und wer nicht darauf hoffte, der war woanders. Auf einem anderen Planeten. Weit weg. Da sollte er auch bleiben. Bloß nicht in die Nähe kommen.

Mein Vater nahm auch die Besatzung durch die Russen als völlig normal hin. Waren schließlich auch normale Menschen, mit denen man zurecht kommen konnte, wenn man sich entsprechend benahm, so, wie es international üblich war. Er war schließlich nie ihr Feind gewesen, warum sollten sie seine sein? Schlechte Menschen gibt’s überall, auch bei den Russen. Aber die meisten sind es eben nicht.

Die Russen taten ihm nichts. Warum auch? So tat ich auch die Kaffeeklatschgeschichten ab, die die Frauen, darunter einige Flüchtlinge, sich erzählten: von dem Russen, dem furchtbaren. Jo. In der Masse? Wenn man sich von vorn herein einigelt vor dem bösen Feind? Kann dann ja auch nix werden mit passablen Kontakten. Oh ja, es waren viele, sehr viele noch bräunlich in meiner Kindheit. Weniger die Rheinländer. Die hatten zu Kriegsende längst die Nase voll gehabt und vor dem Einmarsch ihre weißen Bettlaken aus dem Fenster gehängt, hier und da waren auch schon mal volkssturmwillige Nazis zur Abholung durch die Amerikaner ins dörfliche Spritzenhaus gesperrt worden und meine Chemielehrerin war berühmt und gepriesen, weil sie ihre  zum Volkssturm gezogene Schulklasse schlicht und einfach zusammen mit deren Müttern ernergisch wieder zurück nach Hause geholt hatte: ihr seid wohl bekloppt, der Krieg ist vorbei und ihr wollt die am Ende noch verheizen? Nix da! Allzu viel Rückhalt bei der Bevölkerung hatten die Nazis im katholischen Rheinland noch nie gehabt und mit näher rückendem Kriegsende verschaffte sich der antiautoritäre rheinische Oppositionsgeist wieder Vorrang. Der später auch den leidvoll jammernden und zur Solidarität unter Kriegsverlierern mahnenden Ostflüchtlingen entgegen schlug: „Pimocken!“

Ja, man konnte auch mit den Russen auskommen. Auch dazu gab es noch eine lustige Geschichte im Repertoire. Sie kamen in die Fabrik, in der mein Vater arbeitete, leutselig, und schenkten jedem der zusammen gekommenen Führungskräfte erst mal eine Tasse Wodka ein. Mein Vater nahm an, denn es ist ein alter internationaler Brauch: bietet ein Fremder dir etwas zu essen oder zu trinken an, dann hast du es auch zu nehmen, alles andere ist eine Beleidigung. Eine weitere Tasse wurde ihm freundlich angeboten, und auch mit ihr erwiederte er den Trinkspruch. War bisschen viel auf einmal, er legte sich schlafen.
Als er wieder aufwachte, war die Fabrik leer. Die Russen hatten alle mitgenommen und verschleppt. Die hatten die internationalen Bräuche nicht geachtet.

Der Rest war Wiederaufbau. Nach einem Jahr Hilfe in der Landwirtschaft auf dem von Männern verwaisen elterlichen Hof ging er zurück nach Norddeutschland und musste sich der obligatorischen Entnazifizierung unterziehen. Die muss sehr kurz gewesen sein, denn mein Vater war stinksauer, dass er da überhaupt hin musste. Er muss recht überzeugend gewirkt haben, denn als Lohn gab es eine Anstellung bei den britischen Besatzungsbehörden.

1951 kehrte das normale Leben zurück. Er heiratete und zog ins Rheinland, als Konstrukteur für Zuckerrohrfabriken. Das wächst in Deutschland nicht. Und das war gut so, denn so musste er immer wieder ins Ausland: Indien, Südamerika, Sudan, Senegal … ich bin mit dem Ausland aufgewachsen. Mit seinen Geschichten, seinen Mitbringseln, seinen Besuchern. Mit Mangos, Avocados, Krokodilledertaschen und handgefertigtem Silberschmuck. Mit Flughäfen und damit, wie man die Mitbringsel durch den Zoll schmuggelt. Denn das gehörte dazu. Und mit internationaler Politik, mit Nachrichten. Deutlich erinnere ich mich an die Erschütterung über die Ermordung Patrice Lumumbas. Ich war knapp 9.

Das ist mein Deutschland. Das freie, demokratische, weltoffene, neugierige, freundliche Deutschland. Das Deutschland, das, neutral gegenüber jedermann, schon kurz nach dem Krieg wieder beliebt war. Kunststück, die anderen reisten ja nicht. Das Deutschland, das tüchtig ist und hilfsbereit, das sich auch da in eine Öllache legt, um eine Welle zu reparieren, wo dies eigentlich unter der Würde eines Ingenieurs ist, weil es nötig ist, weil es sonst nicht weiter läuft und die Ernte verdirbt, von der andere leben. Das einem Ausländer auch schon mal vor’s Schienbein treten kann, weil es weiß, die anderen sind nicht so und er beleidigt mit seinem Benehmen seine eigenen Leute. Das weiß, dass es andernorts Gast ist und erst mal zuhören muss, um zu verstehen, warum andere was tun, was der Sinn ist und was ihnen warum was bedeutet.

Dieses Deutschland, das andere, das meines ist, haben wir mit der Befreiung vom Nazi-Regime wieder gewonnen. Es ist ein gutes Land. Dass es so bleibt, werde ich gegen jedermann verteidigen. Auch gegen Linksextremisten und ihre widerliche Perversion, die Antideutschen.

Chatting with Moussa Ibrahim – FAQ

otlapinnow ♦ Januar 27, 2014 ♦ Hinterlasse einen Kommentar

Hier mal was quasi historisches aus dem Libyen-Krieg 2011.
Moussa Ibrahim, auch Gaddafis Papagei genannt, war sein Sprecher, der in etwa das gleich Image genoss, wie der berühmt-berüchtigte Sprecher Saddam Husseins, der noch vor der Presse vom Sieg faselte, als hinter ihm im Fenster schon die amerikanischen Panzer zu sehen waren.

Mit diesen Radio Eriwan nachempfundenen Frage-und-Antwort Sketchen hab ich ab und an die Libyer unterhalten. Selbstverständlich waren sie alle auf damals gerade aktuelle Verlautbarungen und Ereignisse gemünzt.

Vielleicht macht es ja auch im Nachhinein noch Spaß – ein kleiner Einblick in die lustige Seite des „Cyber War“, die es auch gab, geben musste, um durchzuhalten.

Dear brethren,

this is the official connection bureau of brother Moussa Ibrahim to Libyan Youth Movement.

Millions of people are with us. Also in internet. But as you may have noticed as well, the internet connections in Libya are therefore sometimes a bit overstrained.
So we ask you to find out in our FAQ whether your question to brother Moussa Ibrahim may not already be answered before trying to reach his chat.
This will disburden Libyan internet and show the crusaders that we are very well able to solve our communication problems with the Libyan people in a familar and peaceful way.

FAQ

Question: Is it true that rebel insurgency is nearing its end?
Answer: Principally yes, but our government will be quicker.

Question: Is it true that Saif-ul-Arab Gaddhafi has been killed by a Nato-airstrike and buried officially?
Answer: principally yes, but according to credible sources he recovered.

Question: Is it true that the international forces only intervened in Libya to steal the Libyan peoples oil?
Answer: principally yes, but we have more experience with that.

Question: Is it true, that Libyan oil minister Ghanem defected and will work as Libyan delegate to OPEC for TNC?
Answer: principally no, but we are quite confident he will continue his work and help his people to move out of this difficult time.

Question: Is it true, that government will withdraw all the troops from the Libyan cities, as soon as the rebels do the same?
Answer: Principally yes, but of course we have to examine then zenga zenga, dar dar, whether there is really nobody else anymore who doesn’t love our brother leader.

Question: Is it true, that Aisha al-Gaddafi tried to flee Libya already some weeks ago?
Answer: principally no, but as a former goodwill ambassador to United Nations Development Program she has the duty to inspect whether the states follow UN sanctions on Libya properly.

Question: Is it true that a strong earthquake was registered at Libyan coast on 19th May in the depth of 30 km?
Answer: Sorry, but we cannot answer any question about actual residence of brother leader.

Question: Is it true that the seat of your government is now in the underground of Tripolis?
Answer: Principally yes, but we are still working on displacing it to Djerba.

Question: Is it true, that Mu’ammar el-Gaddafi can hide in the Libyan peoples hearts?
Answer: principally yes, or did you ever find him in your hart?

Question: Is it true, that the NATO bombing of warships in Libyan ports cause a humanitarian crisis?
Answer: principally yes. Now John, let me explain: look, such a rocket, hitting our warship, causes a huge crater in the sea. Now a supply ship, you know, John, how hard it is to stop a ship, will not be able to brake at time and – directly fall into the crater. You can imagine, John, no enterprise will risk that, and if, the insurance will reach astronomical height.
But we don’t save costs and efforts for the welfare of the Libyan people, John. Tomorrow we will organize a bus tour to that place and you will see, we fixed and filled everything, nearly nothing to be seen anymore. So please do tell the world, our ports are safe, there is not the smallest hole in the sea.

(Puh, that was hard work! I need a nescafé now.)

Question: Is it true that for Libyan prime minister knows „that there is a red line that they can not go beyond“?
Answer: principally yes. Let me explain, John. Libya is a family enterprise. The prime minister doesn’t belong to its corporate management and never got the full power of attorney. And nowhere in international business there is an employee who does not have to respect the corporate managements red lines.